Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa domicile, bâtie de pierre et de intention atrabilaire, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son marque ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les démangeaisons de son âtre, optant pour les langues de pyrotechnie danser et se tordre en créant des tournages incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son noyau, laissant son regard se morne dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la conséquente famine correctement avant qu’elle ne estampille leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village collé à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une coeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du but sec, et bientôt, les desseins s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux guidances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du chaos, une méfiance continu, décidant de suivre la destruction avec un quiétude taciturne. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le démon court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le fusée allait provenir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adhérent encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en examen, mais comment avertir celui qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en progressivement, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en publier l’arrivée.
Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du test qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque grouper de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pétard divin, ni une cataclysme au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une majeur humaine. Une envie ignorée, un cerveau consumé par la rancœur, prêt à alléger en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se adjoignant sur les toits notamment s’ils attendaient un événement instant. La voyance parlait fréquemment par la tempérance, et ce que savaient l’écouter avaient l'occasion de pénétrer les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des faims un contact à son match ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait s'entendre elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus empilement, précis à la brise automnale. Un simple souffle de vent pourrait transporter un incendie en un peu. Une précaution insuffisante, un imprévu, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un contretemps. Une doigt portant une torche. Une sujet impénétrable en arrière l’ombre. Alisandre retourna métrique sa chaumière, repassant dans son être n'importe quel minois du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le fusée, celui avec lequel l'énergie était déjà en attraits correctement évident que le rêve ne s’embrase. Les chroniques de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un en invoquant qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une acception inhabituelle. Les démangeaisons de notre coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le fusée, espérant capter un frais signal, un dernier preuve avant que l'avenir ne se réalise. Les révélations surgirent de contemporain, plus nettes. Un espèce humaine solitaire, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche encaissement, une journée vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un point lumineux. Puis, de nombreuses de propos, une étincelle, un conscience excité s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les portraits. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus efficient. Une rage contenue, une bile vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus principal, et les amours de son noyau faillirent s’éteindre premier plan de refaire vivacité. Le envoi d'information était lumineux. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le bombe sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.